Poesia morta

  

presa a poesia

- na palavra -

some a palavra

no nó da garganta

no aperto do peito

sem sangria

morre engasgada

de tão só

tornou-se gasto

tem nas unhas

a carne da alma

e um asco no estômago

despindo o discreto dia

sobe, sensual, o sol

sua semente sangrando o sumo

eclode em ecos de

cães e carros no concreto

 abro a porta que dá pra laje
que céu mais bonito de se vê
nem parece São Paulo
não é a toa que você não chega
entro e desligo a TV
ela continua falando
na casa da vizinha